Soledad y escritura
Esa dama ciega llamada Soledad que atrapa al incauto en su carcel de fantasmas, conquistó el corazon del diablo que esto escribe, amparado por la lluvia que cae fuera, en el mundo real, tan tópico como típica mi forma de actuar ante la adversidad, ante las olas de este intempestivo mar que se adentra hasta tus pechos sin nada esperar, sin aguardar fortuna de cualquier estilo, sin reventar la banca de ningun casino.
Como bandera solo quiero los plieges de tu vestido, como color solo acepto el azul de tu lacerante mirada, o quizás el gris de mi extraña, oscura y polvorienta morada.
Tengo fe en ti como ser superior, como diosa del amargo averno que se escurre entre el eterno invierno de mi largo letargo, como la hoja en otoño, como las amarillas cartas que al buzón trepan, como el pájaro sin alas que, sin embargo, vuela.
Soledad, triste y vieja, amiga de noches en vela, de libros vacios forrados en tela, interferencia de la radio que por mi agónico sueño vela.
Soledad, compañera de barra de bar, sabor del último trago de whiskey en aquel garito, resaca de lunes, camino que nadie querría andar.
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